Les chroniques de la vie réelle

La mer à perte de vue, le rivage où les vagues viennent claquer le sable fin, une plage d'un centaine de mètres de large et enfin les falaises taillées comme un joyau, voilà en quelques mots ce qui s'étendait durant des kilomètres.

Le jour, les touristes viennent planter leurs parasols, la nuit c'est au tour des pêcheurs et leurs ballets de tracteurs et enfin le matin, ce sont les mouettes qui assiègent l'étendue de sable entre deux mondes. Ce qui est le plus fascinant ici, ce sont les moments de transition car dans ce lieu où la mer croise la terre, la rencontre des vacanciers avec les poissons frais juste péchés et celles des mouettes avec leurs proies abandonnées offrent à cet espace figé une animation bien sympathique.

Et moi dans ce décor paradisiaque, je continue mon exode solitaire.

Par ailleurs, ou plutôt par ici, il suffit d'un lagon, le « lagoa de Albufeira » pour que le sol trouve un trésor à vendre à ces masses citadines venues chercher repos et changement.

Je parais être une bête bien étrange que l'on regarde tantôt avec surprise tantôt avec admiration.

Descendre au Sud, toujours, jusqu'à n'avoir devant soi que l'obligation de changer de direction.

Longer la côte à travers le parc naturel puis retrouver la civilisation éphémère des stations balnéaires de la région de Faro. Là je trouverais le plaisir du contraste, de la différence salvatrice.

Ici, on a l'impression d'être à l'abri des intempéries et d'une pression sécuritaire qui aurait tendance à chasser les sages ermites comme moi.

Je marche, je mange, je bivouac, sans bruit, sans déchet, sans trace. Les marques du périple s'inscrivent dans ma tête et non dans la Terre.

Regardez-les ces touristes qui bâtissent des « paradis » artificiels, qui bétonnent le littoral et interdisent les libres transhumances humaines.

Mardi 8 juillet. 20h.

L'aventure commence dans le jardin du domicile parental, j'installe mon premier camp sur la pelouse, à coté de la piscine, décor peu sauvage, savamment domestiqué, au cas où... Premier essai, dernière répétition avant le départ.

Je ne sais si c'est à cause du changement de rythme ou à cause de l’excitation du départ mais le sommeil a tardé à venir me trouver.

Mercredi 9 juillet. 7h.

Le réveil sonne, la lumière du jour déjà forte, je suis fatigué mais ma nervosité d'adolescent d'avant son dépucelage me sort du lit. Démontage de la tente, rangement, pliage et puis je déjeune, il y a bien longtemps que ça ne m'était pas arrivé.

Cinq heures de marches et quelques pauses et voilà devant Pons la médiévale dressée devant moi. J'ai traversé les paysages lumineux du cognaçais marchant en direction du Sud-Ouest à travers l'immense quadrillage de vignes. Les nuages sont restés à Poitiers, la chaleur est montée avec soleil. A 13h, je suis arrivé à Pons et maintenant je savoure le calme reposant du jardin de l'hôtel des pèlerins.

A l'ombre d'un mur, le cahier à la main, je fais la connaissance d'un jeune breton en pèlerinage depuis Brest. Nous discutons, il est ravi de rencontrer un jeune homme, lui sûrement habitué à la solitude et aux marcheurs ridés m'encourage à clore ma journée de marche et prendre la route avec lui. Il est vrai que nous suivions tous les deux le chemin de Saint-Jacques dans la même direction mais contrairement à lui, j'étais parti avec l'idée de prendre le temps de me retrouver et mes choix eurent été certainement différents si j'en étais déjà à quelques jours de marche. De plus, mes jambes et tout mon corps m'appelaient à la marche, à la nuit en pleine nature, et je savais qu'il me fallait être presque à l'épuisement pour mériter accueillir le sommeil réparateur qui parfois tarde à venir aux voyageurs isolés en campagne où les bruits de la nuit sont tout autre, riches, à la fois plaisants et angoissants.